A finales de los setenta, animada por el éxito de LA GUERRA DE LAS GALAXIAS, la industria del cine dio a luz una gema de fulgor hipnótico y oscuro: ALIEN, El octavo pasajero de Ridley Scott. En ella confluyó una cantidad notable de talento, empezando por un director en estado de gracia. Scott había dirigido dos años antes LOS DUELISTAS y, para no desmerecer, el destino le tenía reservado con Alien otro duelo de altura. Estaban también los artífices de sus efectos especiales, la música sutil y enervante de un inspirado Jerry Goldsmith, los artistas visionarios, encabezados por H. R. Giger, que contribuyeron con sus aportaciones y propuestas a crear los escenarios y las atmósferas: gótico y catedralicio en los interiores de la nave Nostromo, desolador, inhóspito y amenazador en el caso del planeta en que reposan los restos de la nave alienígena, especie de gusano fosilizado y retorcido azotado por la ventisca inclemente. No se podían imaginar lugares más apropiados de fondo a las correrías de una de las criaturas más fascinantes del cine de terror de los últimos tiempos.

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         Alien habría hecho las delicias de Lovecraft. La suya era una génesis creíble, que derrotaba en mi imaginación a la versión falaz del marciano carpetovetónico. Aquí hay una inteligencia feroz y primitiva, una especie amoral cuyo único objetivo es la supervivencia. Nunca antes había visto yo en el cine un ser tan fascinante en su determinación; resulta poética la escena en que Ash (Ian Holm) alaba su pureza, su no mediatización por fantasías de moralidad, palabras conmovedoras cuando provienen de un robot. Y luego estaba su antagonista.

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         Qué decir de la comandante Ellen Ripley aparte de confesar que el personaje me robó el corazón. Enfrentar toda la fiereza primaria del depredador a la fragilidad atribuida al mal llamado sexo débil fue un acierto por parte de los productores que consideraron que, de este modo, ayudaban a la película a destacar en un género principalmente dominado por personajes masculinos. Conmigo la fórmula funcionó. La de Ripley era un prototipo de femineidad diferente y hasta cierto punto perturbadora. La mujer autosuficiente que no cedía al histerismo que considerábamos propio de su condición. Lo convencional era esperar un comportamiento semejante al de su compañera, la oficial de navegación Lambert interpretada por la actriz Verónica Cartwright (que en principio iba a ocuparse del papel de Ripley), llorosa, desbordada por los acontecimientos e impotente. Ripley en cambio se revelaba contra esas limitaciones con una fortaleza de gladiadora y sus tribulaciones para salvar al gato Jonesy nos hacía aún más solidarios con su valor. Había algo de andrógino en su porte, capaz de conjugar los atributos de la masculinidad con la fragilidad y sensualidad femeninas.